Retour au bercail

Quoi de mieux qu'une taverne, qu'un bar pour s'y détendre et oublier. Ô oui la gunslinger avait besoin de faire le vide dans sa tête pour aller mieux, pour retrouver de la santé ou plutôt se voiler la face. Car après tout, les souvenirs ne disparaîtront jamais, surtout les plus marquants et les plus douloureux. Alors, à quoi bon s'entêter à vouloir tenter le diable ? Parce que Jaina était une pure égoïste.

C'est ainsi qu'elle entra dans un bar quelconque en se fichant du nom de l'enseigne. Elle se fit remarquer par les claquements de ses santiags et les mélodies de ses éperons, son look de cow-girl ne passait pas inaperçu, surtout pour une demoiselle atteinte de la maladie de l'albinisme. Si le tavernier se posa la question d'une potentielle créatrice de problèmes, ce ne fut pas le cas. Jaina avait de quoi payer, sa bourse était pleine de berrys grâce à ses nombreuses aventures.

Prenant place sur un haut tabouret, les coudes sur le comptoir, elle préféra garder son Stetson en place, en haut de son crâne. Idéal pour cacher ses rubis dans l'ombre de son chapeau.

« Ton alcool le plus fort. » quémanda la hors-la-loi qui n'avait pas encore sa tête placardée sur une affiche de recherche. Elle attrapa un cendrier à sa droite et le fit glisser jusqu'à elle. Sortant son paquet de clopes ainsi que son Zippo à l'effigie de Sogeking, Rosenberg se grilla une cigarette pour y savourer cette foutue drogue.

Sa première bouffée fut fortement appréciable et grand Dieu des chevaux, le tenancier offrit rapidement le dû. Au lieu de prendre le verre, elle attrapa la bouteille. Le barman grogna et lorsque ses petites billes rencontrèrent les yeux du diable de la desperada, il écarquilla ses mirettes. Ce dernier n'avait pas remarqué l'aura malfaisante derrière le dos de Jaina, ni des ailes terrifiantes démoniaques accrochées à ses omoplates. La colère, la frustration de la cow-girl créa une parfaite illusion aux cristaux du pauvre patron.

Déposant l'argent pour son bien, Jaina tourna sur son tabouret, arracha le bouchon avec ses dents, le jeta sur le sol puis vida un tiers de la bouteille. Une Rosenberg ne tombait pas facilement ivre, ces derniers avaient une bonne résistance, enfin c'était d'après les rumeurs des gens. Posant fortement le récipient en verre sur le comptoir, elle s'apprêta à pincer le cul de sa cibiche avec ses lèvres, mais s'y résigna lorsqu'un clown fit son entrée théâtral et nullement drôle dans l'établissement. Pour se faire remarquer, il gagnait du public. Néanmoins, sa voix dégageait une profonde tristesse. Ce dernier s'installa au piano, s'arma d'un micro et commença à faire son show.

D'habitude, dans les saloons, la musique devait être entraînante. Mais pas dans cet endroit visiblement. Bordel, Jaina désirait oublier sa tristesse en se noyant dans l'alcool, pourquoi fallait-il qu'un stupide clown l'oblige à verser des larmes. Car oui, l'effet dramatique arracha une larme à chaque rubis de l'albinos. Une perle humide pour sa famille sur Hat Island, une autre dédiée à sa fille qu'elle n'avait jamais pu élever.

Rageant, essuyant ses larmes avec son avant-bras gauche tatoué, Jaina hésita à sortir son pétard pour arroser le musicien. Malheureusement, un geste de la sorte l'emmènerai directement à la case prison, surtout dans cette ville célèbre où l'ancien Roi des Pirates fut mort. Alors, l'albinos se remit debout en poussant le tabouret par ses fesses. Ensuite, elle s'avança dangereusement pour rejoindre le pianiste. Au lieu de prendre sa tête par les cheveux et de la fracasser contre les touches du piano, Jaina opta pour papoter.

« Howdy. » dit-elle en inclinant son chapeau. « Cette mélodie est bien triste, tu n'en as pas des plus joyeuses ? Car voilà, tu es peut-être triste, mais dans un bar on joue normalement un air entraînant. Tout le monde n'a pas envie de ressentir ta tristesse, le clown. »

Elle tapota délicatement le dos du musicien, avec un faux sourire aux lèvres et une terrible envie de refermer le couvercle du pianiste sur les doigts de l'inconnu.

« Je t'offre un verre, la discussion peut soulager les douleurs de ton cœur. Quand penses-tu, monsieur le clown ? »

Loué soit le dieu des Drognars, le clown accepta l'offre de Jaina sans y émettre une quelconque condition. Les nerfs de la cow-girl pourront se détendre. Dire que l'albinos s'imaginait déjà croupir dans une cellule après avoir éradiqué de la carte ce musicien de pacotille. Jaina Rosenberg ne l'appréciait pas du tout, oh que non. Ce dernier lui avait arraché des larmes de tristesse, dévoilant une faiblesse que la prédatrice prenait le soin de cacher. La musique était puissante pour arriver à pousser Jaina à redevenir une personne émotive. Maintenant, Rosenberg comprenait pourquoi son père Lawrence jouait de l'harmonica pour soigner ses entrées. Visiblement, sa mélodie devait faire flancher ses proies. Jaina prit des notes mentalement pour tâcher de produire un effet similaire. Pour devenir la Reine des tireurs, il fallait travailler son entrée en scène.

« Je t'assure que si tu recommences à jouer, je ferme le couvercle du piano sur tes doigts. » lâcha d'un ton neutre la desperada. Ainsi son avertissement pouvait sonner en deux mélodies. Une affirmation ou bien de l'humour. Jaina cachait la réelle réponse. « Tu peux m'appeler Jane. » se présente-t-elle à son tour en dissimulant sa réelle identité. Il s'agissait de l'un de ses nombreux surnoms.

« Oui, ça ce ressent que tu as passé une journée de merde. Soit gentil l'artiste, évite de transmettre ta mélancolie aux autres. » prévint la hors-la-loi non primée qui tiqua par un biais de son visage vers la gauche en apprenant la raison de ce concert dramatique. Sa sœur était mourante ? À cet instant, la cow-girl devint moins agressive. Elle qui pensait que ce clown faisait exprès pour emmerder le monde.

Tétanisée par le geste qui se voulait être amical du farceur, la tireuse ne s'attendait pas à ce qu'il retire l'une de ses larmes coulant sur sa propre joue. Un geste qui pince le palpitant de cette fameuse Jane. Celui qui refit pensée à son ancien amour qui avait osé l'abandonner durant sa grossesse. Une colère réchauffa le palpitant de Rosenberg. Elle devait se détendre, vider le stock d'alcool du tenancier pour éviter de commettre un bain de sang ou bien de castrer le gentilhomme qui tentait d’être amical à l’égard de l’albinos.

Jaina attrapa son pichet de bière, qui, selon les dires du marrant, serait une véritable tuerie. Elle vida l'intégralité de son verre en quelques gorgées tout en terminant par un rot non féminin. Oui, Jane était un garçon manqué. Jamais ô grand jamais ses sœurs auraient osé commettre cette vulgarité.

« Hep patron ! » interpella Jaina au barman qui nettoyait avec soin un verre fraîchement nettoyé. « Une autre bière ! La même ! » commanda la desperada qui sortit une pièce pour la glisser sur le comptoir du bar. Puis, elle arqua un de ses sourcils neigeux suite à la proposition du clown. Danser ? Avec lui ? La Chapeauté d'Hat Island frappa du plat de sa paluche le meuble en bois et hurla de rire, de moquerie. « Sérieusement ? Et après la danse tu veux qu'on aille se dégourdir au plumard ? »

Boire un verre, danser après, un scénario déjà vu avec une villageoise de West Blue. Son cœur lui appartenait, mais sa condition de criminelle ne pouvait pas faire fonctionner ce remarquable lien. Alors, avec un homme ? Hors de question d'aller plus loin qu'un simple verre.

« Je réserve mes pas de danses aux demoiselles. Pour les hommes ? J'ai déjà donné une fois et ça m'a suffit. » Dévoilant un paquet de cigarettes reposant dans sa veste en cuir, elle l'entrepose et ouvre le contenu pour récupérer une clope. Rapidement, Jaina pince cette drogue entre ses lèvres et brûle l'extrémité à l'aide de son Zippo à l'effigie de Sogeking.

« Y'a aucun médecin dans ce bled qui peut sauver ta frangine ? » questionna soudainement la cadette des sœurs Rosenberg. « Nous sommes sur Logue Town et pas sur Hat Island. Elle a quoi comme saloperie ? Variole ? C'est courant sur mon île. » Elle retira sa cibiche coincée entre son index et son majeur afin d'expirer la fumée de cigarette prisonnière dans ses poumons. Jaina remercia le tenancier pour son nouveau pichet de bière. « Je vais te dire un truc. Si tu es négatif, ta sœur va le ressentir et elle abandonnera de se battre. Au lieu de chouiner comme un coyote, compose une mélodie entraînante pour le combat de ta frangine contre sa maladie. Tu penses en être capable ? C'est ce que je ferais à mes sœurs si j'étais à ta place. » Capturer la queue de son verre, elle ingurgita l’intégralité du contenu et essuya la mousse sur ses lèvres avec la manche de sa chemise blanche.

Jaina entra dans un terrain glissant en osant parler, discuter sur un sujet de conversation fort épineux. La sœur de Joey. Si le clown prétendait qu'il s'agissait d'une zone minée, alors pourquoi dire à tout le monde qu'il souhaitait chanter et jouer du piano à son encontre ? En revanche, ses questions trouvèrent des réponses. Le marrant ou plutôt le désespéré fut franc avec la cow-girl. C'était rare à ses yeux pour un homme, car la blanche n'apportait plus aucune confiance envers ces abrutis. Certes, ils étaient utiles pour avoir des enfants, mais son expérience avec son ancien compagnon l'avait laissé très amer. Plus jamais elle se tournera pour un autre.

« Tu as raison. C'est inutile de rester sur cette île si aucun médecin n'est assez compétent pour sauver ta tendre sœur. » avoua la dame qui réduisit légèrement sa cibiche en inspirant une grande dose de tabac. « J'ai appris que chaque royaume, chaque archipel, chaque île disposait d'un trésor différent. Cela peut être son paysage, la gentillesse des habitants, un amour, ou même des soigneurs. » Jaina tapota le dos de sa cigarette pour déposer la cendre dans le cendrier puis elle s'accouda au bar. « J'ai rencontré par exemple un aveugle qui pouvait tuer une mouche avec un revolver. Pour moi, tu as toutes tes chances de trouver un remède. Si tu ne trouves rien sur les Blues, part sur Grand Line. »

Un sourire amusé étira les lèvres envoûtantes de l'albinos. Lui ? Un pauvre clown pleurnicheur qui désirait jouer le brave chevalier en refaisant la dentition au père de Wanda ? La prédatrice ne dit rien, pas pour le moment du moins. Préférant finir sa cigarette en la savourant lentement afin de calmer son esprit en ébullition. La moindre pensée de cet autre con lui donnait l'envie de faire couler le sang. C'était à cause de cette ordure que tout allait mal pour Rosenberg. Elle aurait eu son beau cow-boy, rien de cela ne serait arrivé. Vivant probablement dans un ranch, à élever sa douce fille et profiter de l'amour de son homme. Mais non, il fallait croire que sa destinée suit les traces de son père criminelle.

« Je suis tombée amoureuse d'un beau cow-boy. Il m'a berné avec ses mensonges, ses faux sentiments en prétendant être la femme de sa vie. Lorsque je suis tombée en cloque, il s'est enfuit, la queue entre les jambes. Tout ce qu'il l'a intéressé, c'était de forniquer avec une albinos. » lâcha Jaina qui commanda une autre bière, vida son contenue et brisa par la force de sa main le pichet. Des morceaux de verre étaient plantés dans ses doigts, dans sa paume, du sang tâcha le bois du meuble. Sa main non dominante subit la colère, la frustration de cette femme trahie par l'amour. Elle jeta une pièce pour dédommager la casse.

Puis, Jaina se mit à presque admirer sa main blessée. Elle ne ressentit pas la douleur dans l'immédiat. Son mentor lui passerait sûrement un sermon s'il avait découvert cette idiotie provenant de son élève.

« Crois-moi le clown. Je ne suis aucunement convivial. » gronda la desperada qui retira minutieusement les morceaux de verre dans sa main. « Tu serais sur une île sans foi ni loi, tu serais déjà mort de mes mains. » lança Jaina d'un ton neutre qui ne révélait ni du vrai, ni du faux dans sa déclaration. Elle vola le verre de whisky d'un homme ivre pour verser une partie sur ses entailles. Désinfection grotesque, mais nécessaire.

« Et si tu demandais de l'aide à la Marine ? Eux ils ont de la ressource. » proposa l'albinos qui remit discrètement le récipient presque vide au poivrot. Ce dernier n'avait encore rien remarqué, perdu dans sa bulle, à rêvasser ou comprendre l'existence même de la vie. « Tu sais quoi le marrant ? Si tu arrives à épater la galerie avec ta danse, peut-être que je m'y joindrais. Je veux des acclamations du public. Si tu es suffisamment doué, je viendrais te défier. Oui, un défi. Toi contre moi. Avons-nous un accord Joey Wilson ? »

Le dos contre le comptoir, les coudes posés sur ce dernier, l’albinos observa en silence le clown faire son pitre, donner son show. Là, son spectacle n’était pas dramatique. Il apportait une grande jovialité parmi les nombreux clients du bar. Jaina se surpris même à sourire, chose plutôt rare envers un homme. Sa chope à nouveau pleine, elle prit le temps de déguster sa bière pendant que la foule acclamait le danseur grandiose. De ce fait, par cette ambiance qui convenait mieux au bar, Rosenberg allait devoir honorer son marché, son jeu, son défi. À savoir, gambader à son tour sur cette piste de danse improvisée. Le perdant d’après les dires de Joey devait accepter le gage du gagnant.

Ainsi, ce fameux tour vint très vite. Les clients réclamaient la cow-girl. Les gens chantèrent en chœur le surnom de l’albinos. Soupirant fortement, terminant sa boisson alcoolisée, Jaina Rosenberg descendit de son perchoir, de son haut tabouret. Elle craqua sa nuque, puis sa mâchoire. Ensuite, elle entama un premier pas qui résonna à cause de son éperon. Le contact de la semelle de santiag provoqua une douce mélodie. Le palpitant de la hors-la-loi bouillonna d’une immense passion. La danse était monnaie courante chez les Rosenberg. Surtout pour une demoiselle ayant une mère qui exerçait le métier de danseur et chanteur. Daisy Rosenberg était extrêmement réputée à Hat Island.

Soudainement, le pianiste qui avait repris sa place après le départ de Joey entama une mélodie, une composition qui n’était pas inconnue aux oreilles de la prédatrice. Tapotant ses mains contre ses cuisses pour être en rythme de la musique, la cow-girl se mit à frapper deux fois le talon de sa santiag gauche sur le sol en pierre, ce qui provoqua par son Fire Heart de légères flammes. Puis sa botte de cow-girl cogna au devant à deux reprises. Elle écarta ses jambes, remonta la gauche pour taper avec sa main sur sa cuisse. Elle refit le même geste, mais en levant cette même jambe derrière sa voisine pour y taper sa main sur son pantalon. Effectuant des pas sur le côté en martelant ses souliers chauffés, elle s’arrêta puis tourna sur elle-même dans l’autre sens de sa route. Puis, Jaina répéta le début de sa danse par son côté droit. Il s’agissait d’un Cotton Eye Joe, la danse traditionnelle d’Hat Island et elle était extrêmement bien effectuée par Jaina. Elle ne désirait aucunement faire honte à sa mère.

Un spectacle de feu ? C’était ce que faisait Jaina à l’heure d’aujourd’hui. Une danse enflammée et extrêmement redoutable contre des amateurs. Voilà bien longtemps que la cow-girl n’avait pas agi de la sorte. Elle qui s’était jurée d’apprendre cette danse à Éléonore Grey. Peut-être qu’un jour la desperada en aura l’occasion…si l’avenir était clément avec cette dernière.

Ses pas de danse s’achevèrent avec une Jaina épuisée. Elle tomba sur une chaise, essuya son front avec son foulard jaune et remercia un spectateur de lui avoir offert une bière. Jaina lui serra la main à lui et à d’autres personnes désireuses de la féliciter. Cul sec, rotant comme une cochonne, la hors-la-loi ne s’entendit plus respirer à cause de l’acclamation de la foule du bar. Elle souffla sur sa mèche rebelle qui chatouillait le bout de son nez, déboutonna le bouton le plus en haut de sa chemise et fronça ses sourcils contre Joey Wilson.

« Je ne sais pas où tu as appris la danse d’Hat Island. Ton professeur devait être un terrible amateur. Tu as de la chance de ne pas être en face de ma mère, car elle t’aurait engueulé pour avoir insulté notre danse traditionnelle. » Jaina se grilla une clope et prit une grande bouffée de ce tabac mortel. « Je dois l’admettre, tu te débrouilles bien pour épater le public. Je vais t’offrir un cadeau. Je connais un médecin à la retraite, en retrait des villages d’Hat Island. Le Doc McCoy. Peut-être aura-t-il une réponse pour soigner ta sœur. Crois-en mon expérience, ce n’est pas n’importe qui. Si tu comptes aller le voir, dis-lui que tu viens de ma part, sinon…tu risques de finir en passoire. »

Tirant son chapeau, stoppant son Fire Heart pour éviter d’être trop épuisée, ce qui était déjà le cas, la dame tira sa révérence. Elle avait d’autres préoccupations, dont rechercher sur Logue Town les meilleurs tireurs afin de les…tuer. Le trône de Reine des tireurs devait lui revenir et à personne d’autres. Par amusement, Jaina décida d’enlacer le Clown tout en lui laissant un joli cadeau dans la poche de sa veste. Une fois le colis livré, Rosenberg siffla à l’intérieur du bar pour prévenir sa fidèle monture Orphée qu’il était temps de décamper.

Se précipitant pour enfourcher son cheval à la robe ténébreuse, Jaina partie au galop, ne regardant aucunement derrière elle, surtout après avoir laissé un petit bâton de dynamite dont la mèche était en train de se consummer. Un cadeau d’adieu ? Plutôt une diversion pour s’assurer que ses vols. Car oui, pendant que les gens complimentaient la hors-la-loi, Jaina en avait profité pour voler dans leurs poches sans être vue. Elle récolta plusieurs Berrys ainsi qu’une montre à gousset en argent.